miércoles, 30 de mayo de 2012

ROMANCE DEL "CUITADÍN"

ROMANCE DEL “CUITADÍN”

Somos un país complejo
con las gentes más diversas;
ya que España conformamos
gentes, razas y rarezas.
Nadamos contra corriente,
contra tifones y deudas
en compañía de primas
que, más que primas, son suegras:
desconfiadas, rapaces,
exigentes, puñeteras,
zorrunas, difamadores,
picajosas, torcederas,
correveidiles procaces,
bichas de mala conciencia
que con su sutil veneno
nos amargan, como a nueras.
Esta España es muy variada:
tiene gentes muy diversas,
intereses contrapuestos,
apropiaciones de tierras,
historias, que son chanchullos,
historias muy verdaderas;
ríos, para unos, privados
que los vecinos desean.
En este batiburrillo
con sus diez y siete escenas
hacen “Teatro del Mundo”
gentes que están en la higuera,
personajes muy sesudos,
rapa bolsas, robaperas;
los políticos honrados
y pajarracos de cuenta,
personajes habilísimos
que se adornan de prebendas
porque están y porque pueden
comer a dos carrilleras.
Almendros, que dan de todo;
pero nunca dan almendras.
Después, Justicia Divina,
que mira y juzga la escena;
pero ahora, aquí, en España
los jueces tienen faena
con políticos corruptos,
con los trincones de tetas,
con los rateros vulgares,
con terroristas de ETA,
con mafias organizadas
y con pájaros de cuenta.
Cuando un juez convoca a Matas,
van los chorizos en riestras,
porque son muchos los casos
que le atañen a este “prenda”;
ya le ven, tan poca cosa,
y ha hecho cosas tremendas.
Ahora están con caso NÓOS:
un Duque y un socio “jeta”
que le sacaron millones
por cosas que no están hechas
y el dinero se esfumó
por unas oscuras sendas
y se fueron a exiliar
más allá de la frontera
por evadir los impuestos,
así, sin más, por las buenas.
A Diego Torres llamó
el juez Castro, porque diera
alguna pista veraz
sobre estas cuentas secretas.
El juez hace mil preguntas;
Diego a ninguna contesta.
Él se limitó a decir
que el Duque ha de preferencia
y no habría de contar
algo que comprometiera
al Noble Duque de Palma
por ser miembro de Nobleza;
a más, de otras circunstancias
como yerno de Realeza.
Primero, que diga el Duque
y, según lo que dijera,
después hablaría él
y soltaría la lengua.
Hace el tiempo vino el Duque
desde tierras extranjeras;
no fue mucho lo que dijo:
se salió por peteneras;
su mente anduvo de caza
por los bosques de la sierra;
mas, dejó una cosa clara:
--“Diego Torres es un “jeta”
que me robó, cuanto pudo,
por motivos de conciencia--.
Así, dejó a Diego Torres
inmerso en plena Cuaresma,
tras de ponerse morado
en Martes de Carnestolendas.
Tras haber hablado el Duque,
reclama el juez la presencia
de su socio, Diego Torres;
pero su abogado alega
que Diego es muy timorato
y que el valor se le frena.
Es pacato, de por sí;
cuitado, mejor dijera;
mejor, diría “cuitadín”
y más simple que una berza
en un cocido gallego
donde los grelos imperan.
Al “cuitadín” timorato
el valor se le escaquea,
pues le acosan paparachis
y le acojona la prensa,
la televisión le asusta,
tiene una depre tremenda;
se le encogen los colgajos
y la lengua se le frena.
Sufre la presión mediática,
escucha cosas tremendas,
entre dimes y diretes
que le acosan en cadena
y el “cuitadín” tiene miedo,
por si se va de la lengua.
Que, ahora, no tiene ganas;
él, ya irá, en cuanto las tenga.
Promesa del “cuitadín”
que sale por peteneras.
(Madrid, 16 de Mayo de 2012)

viernes, 25 de mayo de 2012

ROMANCE DE UN VIRREY

ROMANCE DE UN VIRREY

Era un Virrey que tenía,
para él solito, un Virreino
donde regía con gracia,
muy locuaz y pinturero,
gobernando con sonrisas,
según él, con mucho acierto
pues, de Comunidad simple,
casi fabrica un Imperio.
Ambicionaba obras nuevas;
le gustaban los eventos
y le gustaban las Fallas
más que a un tonto un lapicero.
Disfruta, también, del fútbol,
de “mascletà” y del toreo.
Francisco Camps es sencillo
y, aunque llevó trajes nuevos,
nunca hizo ostentación
de su elegancia ante el pueblo
y siempre fue un hombre llano
que gobernó sonriendo.
Le gustan a este Virrey
más que a un tonto un lapicero:
las grandes celebraciones,
inaugurar monumentos,
plagar rutas de rotondas,
ver correr, al pie del puerto,
héroes de Fórmula Uno,
mas veloces que los vientos
y rayos jupiterinos,
solo por llegar primeros;
multiplicación de rutas,
amplificación de Puertos,
parque lúdico asombroso
donde se pierde el dinero,
una Ciudad de la Luz
donde no lucen los euros,
un gran Museo de Ciencias,
un Oceánico moderno,
un Teatro de la Ópera,
asombro del universo,
para que luzca un tenor
y una Diva con talento.
Así, Valencia dejó
asombrado al mundo entero.
Por no ver la mar vacía
vino a inundar de veleros
que optaban a Copa América
y se lastraban con euros,
no surgiesen marejadas
y zozobrase el invento.
En pro de la formación
levantó en cada pueblo
centros universitarios
para pulir los cerebros
y, allí, donde había huertanos
cultivando limoneros,
naranjales, arrozales,
nísperos o bien almendros,
alcachofas, puerros, habas,
quiso cultivar cerebros
que ganarán premios Nobel
por docenas o por cientos:
prestigio para Valencia
y que se jodan los muermos.
Francisco Camps no sería
un Presidente puntero
si dejase a Castellón
sin un grandioso aeropuerto,
con una pista grandiosa
y un grandioso monumento,
(idea de Carlos Fabra
que es universal lotero
y magistral adivino
de número por sorteo).
A este aeropuerto grandioso
solo le faltan los vuelos;
pero le vuelan cigüeñas
que, más que malo, es bueno,
pues son vuelos ecológicos
que no queman queroseno.
Un día le defecó
un palomo bigotero
con un asunto de trajes
y un asunto de “te quiero”.
Hubo dimes y diretes,
murmullos en mentideros,
sobre si pagó sus trajes
o fue regalo y cohecho.
Alarte su dimisión
pedía, sacando pecho;
mientras, el taimado Luna
tiraba en el Parlamento
una piedra de inocencia;
(solo Ortiz sabe secretos).
Vino a armarse un gran pifostio,
un escándalo tremendo,
una guerra de intereses
que nunca fueron del pueblo,
y España se conmovió
por asuntos del Virreino.
Después de meses y meses
de acusaciones de izquierdos,
de millones de papeles
movidos por reporteros
pagados por Rubalcaba,
por Pajín y Zapatero,
vino el Virrey de Valencia
a quedar hasta los huevos.
Así que miró su Hacienda
y descubrió tal agujero
profundo, como una sima,
largo, ancho, impagadero,
que, achantándose la “muy”,
se lo dejó al heredero
y emprendió ruta al Juzgado,
por marcado derrotero,
a explicar si pagó trajes
o fue regalo y cohecho.
Hizo obras fabulosas;
celebró grandes eventos
y los pagó con talones
de la chequera del “DEBO”;
por eso, debió juzgarle
el Juez, por ser un “Gran Lelo”;
que es un delito muy grande
arruinar a todo el pueblo:
unos años en la cárcel
e inhabilitado completo
para ejercer en política
que pueda afectar al pueblo.

(Madrid, 14 de Mayo 2012)

miércoles, 23 de mayo de 2012

ROMANCE DE GUERRAS SUCIAS

ROMANCE DE GUERRAS SUCIAS

¿Quién no recuerda la historia
que asombró al país entero
de la guerra declarada
por la Dama a su Torero?
¿Ustedes, no la recuerdan?
Pues yo les traigo el recuerdo.
Era Jesulín de Ubrique,
hijo de Humberto Janeiro,
una estrella refulgente
en el mundo del toreo;
un capricho de las damas
que le juzgaban lucero
y, ellas, la cohorte de estrellas
acosando en amplio cielo.
Acudían a las Plazas
donde actuaba el maestro
y le arrojaban sus bragas
volando hasta el propio albero
cuando el torero dejaba
un toro bravo por yerto.
El maestro recogía
de la inundación del ruedo
sostenes, medias y bragas
y algún tampax, de estraperlo;
luego, devolvía al tendido
aplausos, risas y besos.
La locura femenina
acompañaba al Torero.
Mientras, allá en Ambiciones,
la finca de los Janeiros,
rabiaba Belén Esteban
soñando un bosque de cuernos.
Un día, cogió el petate,
montada en un gran cabreo
con su Andreita en un brazo
y en el de al lado un gran cesto
con toda la ropa sucia
que encontró en el lavadero.
Belén, que por su hija mata,
trató de poner remedio
a la amenaza del hambre
y a la negrura del duelo.
Vino a poner en subasta
todas las prendas del cesto
y acudieron, a mansalva,
las revistas del enredo
que, dicen, del corazón
y tratan cosas de cuernos;
ella, quedose empapada
en chubascos de dinero.
Pronto descubrió La Campos
un negocio postinero
y la llevó a Tele Cinco
donde llegó con su cesto.
Abusando del plató,
con desparpajo tremendo,
iba sacando las prendas
y las lanzaba hasta el suelo:
los sostenes de la suegra,
la bragueta del Humberto,
las bragas de Jesulina
y los vicios del torero.
Vicios del engendrador
que, él, decía no tenerlos.
Con su lenguaje soez
en idioma analfabeto,
matando por su Andreita,
tacos, a diestro y siniestro,
llegó la Belén Esteban
a ser Princesa del Pueblo.
Aquella larga contienda
por un asunto de cuernos
produjo tantos millones
como tiró Zapatero.

Hoy, la historia se repite;
cambia el motivo y el tiempo,
pues la guerra declarada
por su socio al Gran Yerno
es por manejo confuso
de varios millones de euros,
que metían en la caja
y vertían por agujeros
haciendo dineros sucios
en busca de lavaderos.
Así, lavado en Andorra,
el aclarado más lejos,
centrifuga en Luxemburgo
y en Caimán el tendedero.
Hubo huellas delatoras
a lo largo del trasiego
y vino a entregar las pistas
al Juez Castro un buen sabueso.
Un delito de Nobleza,
porque el Duque Braguetero
montó una Empresa Sin Lucro
que fue una mina de euros
y se cogió a Diego Torres
de socio y de testaferro.
Viendo el Duque que en España
diez y siete subgobiernos
repartían el pastel
de los impuestos del pueblo,
vino a pensar que en algunos
abundarían los memos;
él, les propondría estudios
y Celebración de Eventos;
ellos pondrían la pasta
y lloverían los euros
por posibles olimpiadas
y por estudios supuestos.
Pensó el Duque de Palma
que Palma era su feudo
y, como vio tonto a Matas,
vino a reclamarle impuestos
que el Presidente pagó,
por ser derecho de fuero,
a mas de otras circunstancias
como el poder de su Suegro.
“¡Coño! –dijo del Gran Chorizo—
En Valencia hay otro memo
y, si Matas me pagó,
Francisco no va a ser menos”.
Así, a lo tonto a lo tonto,
cogió millones de euros
que metía en una caja
y vertía en agujeros.
Ahora, el Juez reclama al Duque
la pasta y el paradero
de la que fue de excursión
y se extravió en recovecos.
El Duque le dice al Juez
que su socio, el choricero,
le ha robado los “monises”.
--“Yo los “monises” no tengo,
que los llevó Diego Torres,
de noche, a los lavaderos.
Se creció en ejecutor
siendo solo un testaferro”.—
Empieza una guerra cruenta
entre Duque y Testaferro:
guerra de dimes, diretes;
guerra de “digos” y “diegos”;
guerra de abogados gilis;
guerra de decires necios,
de periodistas lucrosos
que encuentran invernaderos
en escapes del juzgado,
revelación de secretos,
callejeros macutazos
de delitos choriceros.
Se dice que Diego Torres
pide diez millones de euros
por no revelar mensajes
que comprometen al Suegro:
duelo de chantaje puro
al Duque por Testaferro.
¿Será la Justicia ciega
e igual para todo el pueblo?
Ya veremos, al final,
qué decide el Justiciero.

(Madrid, 10 de Mayo 2012)

lunes, 21 de mayo de 2012

ROMANCE DEL WILLY

ROMANCE DEL WILLY

Sublime elemento social, paradigmático y resultón (dicen que humano) en huelgas y protestas antisistema, con una inusitada fuerza, en se et per se, ante la que no cabe otra opción que la bajada de pantalón, a media asta, a todo poder establecido, por muy democrático que sea; se salvan los totalitarios, por ser muy suyos y coincidentes. Los hermanos Castro y Hugo Chaves le nombrarán, “Líder califrastilisticoespialidoso de la lucha por los derechos del gorrino bosquimano a vivir donde le venga en gana y no colaborar, motu proprio, en la elaboración del conocido menú “huevos fritos con panceta, por ser degradante””.


¡Válgannos San Roque y perro!
¡Válganos Santa Cecilia!
¡Válganos Santo Mostrenco,
Patrono de estos artistas,
que han firmado un Manifiesto,
francamente pacifista,
en que exigen al Gobierno
que se haga gorda la vista
y, con un “paz, después gloria”,
den la cosa por finita.
Dar “pelillos a la mar”:
quieren que Rajoy decida
actuando, al buen tuntún,
a espaldas de la justicia,
a espaldas de los sensatos,
y a espaldas de las víctimas
echar a la puta calle
a los tiernos terroristas
que están hasta los cojo…
de estar en celdas sin vistas.
¿Quiénes son estos mostrencos?
Ellos dicen ser artistas;
gentes de mucho renombre
que salen en las revistas;
gentes de gran influencia
en el mundo socialista;
chovos, porque son muy zurdos,
cual Llamares o Anguita,
lo mismo que Cayo Lara
y chovos de Izquierda Unida;
pero les gustan los euros
más que a un niño la Nocilla.
Siempre, en manifestaciones;
siempre, pariendo “movidas”:
siempre, con las sus pancartas
con las frases ya sabidas:
“la Derecha roba al pueblo
la Izquierda le da la vida”;
siempre, reivindicaciones
que exigen sean oídas;
siempre, pidiendo una Jauja
donde pazcan sus “mordidas”
y reclamando más perros
porque son muchas salchichas.
Son conciencia nacional;
son la fuerza reservista
que moviliza el PSOE
cuando hay mondongo a la vista.
Así con el “Nunca Mais”
fueron panda enfebrecida:
pródigos en gritos broncos;
de chapapote, ni pizca,
que estaban los voluntarios
pa dejar las playas limpias.
Por ellos vino la Paz,
(toda la paz infinita)
al retirar nuestras tropas
y dejar a Irak tranquila:
fue el inicio de un progreso
que al mundo le maravilla.
Defendieron el aborto
y la igualdad femenina:
cada mujer es la dueña
del cultivo de su tripa;
que le pete, pues lo pare;
si no le pete, elimina
el fruto de sus entrañas
y… menos paro a la vista.
Colectan en subvenciones
lo que niegan las taquillas
y viven de puta madre;
el cargo, a nuestras costillas.
De entre todos, rutilante,
como estrella que más brilla,
siempre está Willy Toledo
que asombra , que maravilla,
y lleva a Pilar Bardem
de entrañable compañía
para exigir, por prestigio,
todo lo que Eta pida.
El Manifiesto de Ayete
de Kofi Annan y “Mandingas”,
que cobraron por firmar
lo que ETA les pedía,
se quedó en “bobilis bobilis”,
como cosa que se olvida.
Ahora a este manifiesto
le han dado lectura y visa
Willy Toledo, Bardem
y algunos otros artistas.
Con la pluma de Cervantes
pone San Pedro su firma,
mientras Mayor Zaragoza
usa una de gallina,
pluma de Pájaro Loco
usa Pilar, la Gran Diva,
y Willy entinta su dedo
y deja huella adherida.
La peticiones de Ayete
que la ETA dejó escritas,
y firman intermediarios
empapelados de guita,
vienen ahora a adquirir
nuevo valor, nueva vida,
porque los firmantes son,
ni más ni menos, que artistas
que apoyaron con sus cejas
la etapa Zapaterista.
Willy Toledo es un genio,
que sueña la comunista
Felicidad, que los Castros
han instalado en su Isla;
un gran líder de algarada
contra cosas que le chinchan
y exige todo “pal pueblo”
sin tocar la pasta mía.
Si el Manifiesto de ETA
lleva de Willy la firma
adquiere una fuerza nueva;
no le queda otra salida
a este Gobierno de España
que emprender nueva deriva:
“presos a la puta calle
y que se ganen la vida”.

(Madrid, 12 de Mayo de 2012)

martes, 8 de mayo de 2012

ROMANCE DE UN MITINERO

ROMANCE DE UN MITINERO

Hace un año, Manuel Chaves, Vicepresidente Tercero (o cuarto, vete a saber, que también estaban en el cargo Dogoberto Méndez y Alanotoxo) se adelantó a la Campaña Electoral para presumir de cargo y exponer sus innumerables logros, como Socialista de Pro desde la tortilla de Suresnes, (fue el causante de que faltase tortilla y sobrasen chorizos): como Ministro de Trabajo con “El Gran Felipe”, (se cerraron las oficinas del Inem, por falta de parados); Presidente de Andalucía (la colocó a nivel socioeconómico de Luxemburgo y los alumnos consiguieron 17 Premios Nobel y las Oficinas del Inem criaban cardos borriqueros por falta del pisoteo de parados). Incluso, antes de, como facha falangista de postín (uno de los pocos que cantaba el “Cara al Sol” con “tono agerridobaritonosoantievolutivofluctuante” en Sol Mayor, con Fa sostenido que era lo suyo, (característica muy apreciada, por los Mandos del Régimen, por lo escasa, en aquellos tiempos de escaseces generales; tiempos jodidos, aquellos, donde sólo comían y jugaban con cierta decencia los portadores de cinco flechas sobre yugo, bordadas en rojo sobre el bolsillo de una camisa azul)) Lo que son los progresos conseguidos: Hoy, sin ir más lejos, apareces con una de aquellas camisas en una de las numerosísimas manifestaciones socialistasindicales y Cayo Lara te quema en la Puerta del Sol, sin necesidad de “Auto de Fe” o monsergas similares. Escuchemos al Maestro.

Se levantó Manuel Chaves,
tras consultar con la almohada,
y con un par de cojó…
se metió en la precampaña.
No me fijé dónde ha sido
el mitin de esta mañana,
ni si había mucha gente
o si vacío en las gradas.
Le vi por Televisión;
que apareció en la pantalla
cuando tomaba los postres
y ya el café humeaba.
Tiene la cara muy dura,
tiene la cara muy ancha
y, aunque el grana no aparece,
por más que motivos haya,
yo la asocié, desde siempre,
con el escudo del Barça:
una cara furibunda
fue la que vi en la pantalla,
riñendo a los españoles
que, al final de la campaña,
quieran votar al PP
que no inspira confianza.
--“Si a Rajoy nadie le quiere,
es un falso, es un manta”.--
Chaves, en mi televisor,
más que disertar, bramaba:
--“Hoy parece obligatorio
votar al PP en España.
¡No es obligatorio, no!
Estamos en democracia
y todos deben votar,
mis queridos camaradas,
a las siglas del progreso
que han traído la abundancia
y la honradez de gestión
a los rincones de España”.--
¿Dijo rincón o trincón?
No entendí bien la palabra.
--“Rajoy hace travestismo
porque ahora esconde la cara
por lo que ocurre en Japón
cuando, hasta ayer, apostaba
por centrales nucleares
que ahora esconde en su programa”.--
Poco le ha faltado, a Chaves,
decir en esta proclama
lo mismo que Pedro Castro
en época no lejana:
--“eran tontos de cojones
los que al PP votaban”.--
No escuché el discurso entero,
sólo reseña abreviada.
No se si habló de progresos
de la “Andaluza Lozana”,
que la casó veinte años
y la dejó bien preñada.
Ahora se ha puesto de parto
y alumbra ERES a manta;
como si fuera coneja
y gazapos las camadas:
los hay blancos, los hay negros,
los hay tintos y con manchas,
y, hasta hay gazapos verdes
que son raros en su raza;
pero gazapo es error,
como gazapa es errata,
y culpa a la transcripción
del concepto en la palabra.
Se pretendía ayudar
a criaturas inválidas
que carecen de posibles
para pasar crisis tanta.
La caridad es virtud
que está bien recomendada
cuando unos tienen penuria
y otros sobran de abundancia.
Ahora, que empieza el declive
con divorcio de Lozana,
quiere dejar los gazapos
ocultos bajo la manta,
como estuvieron los años
de su fértil gobernanza
y repudia a los gazapos
intrusos en las camadas.
Tres o cuatro, dijo Chaves,
cuando contestó en la Cámara
y son ya ciento setenta
los que salen de la manta.
“Bien pudo Chaves hablar
de una Andalucía sana:
sin crisis, deuda ni paro
y rebosando las arcas.
La penuria ya se extingue
que nadando en la abundancia
dejó a gentes del Partido
y al sindicalista Lanza.
Gente que, en la dictadura,
iba a trancas y barrancas,
vendiendo Biblias a plazos,
llamando, casa por casa,
ahora conduce Mercedes
y tiene chalé en la playa;
lo ganó sin interés,
el café lo regalaba.
El cuñado de un amigo
también, como ejemplo valga,
puso cables en Moncloa
y alumbró otra comarca
con caserío, piscina,
con helipuerto y potrancas
correteando en los prados
y durmiendo en buenas cuadras.
Él cobró la deuda histórica,
Deuda que nadie pagara,
la que dejó Boabdil
cuando se fue de Granada:
“renta de ochocientos años,
facturas de antorchas y agua,
las obras del Albaicín
e hipoteca de la Alambra,
forraje de los caballos
y alquiler de cimitarras”;
esta deuda, más que histórica,
era una deuda arcana.
Zapatero las pagó,
que estaban justificadas
en los Códices de entonces
y él empeñó su palabra.
Pudo así Monteserrín
pagar las facturas falsas
de obras que nunca se hicieron,
ni en Macarena, ni en Triana.
--“¿Qué hubo mangoneo y trinque?
Lo siento, yo no sé nada
que gobernaba en Sevilla
pero empadronado en Babia”.--
Bien pudo Chaves decir
en mitin de precampaña.

(Madrid, 22 de Marzo de 2011)

viernes, 4 de mayo de 2012

ROMANCE DEL URKULLU

ROMANCE DEL URKULLU

Estos días se cumple el año de la visita de Iñigo Urkullu, Presidente de PNV, al Palacio de la Moncloa, para entrevistarse con el Presidente, ya temporalísimo, de España. Venía vestido de espléndido cabreo cortado al bies (una especie de luto violento) por la reciente ilegalización de Bildu (Partido Político Etarra) por el Tribunal Supremo. Él necesitaba a Bildu para menear los nogales en la próxima cosecha. El Inconmensurable ZP, tras escucharle con atención, vino a advertirle: “Tú tranquilo, amigo Iñigo, recurriremos la sentencia al Tribunal Constitucional (que no tenía nada que ver en este asunto sentenciado) y te advierto que allí tengo muy buenos amigos personales que me deben estar donde están. Vete tranquilo. De aquellos polvos vinieron estos lodos en los que chapotea España.

Aprovecha que en Moncloa
está, ya, de ave de paso
y preparando un retiro
que le tenga descansado;
si acaso, de consejero
de alguien, al que haya ayudado,
porque al pueblo español
le deja tan cabreado
que no creo que haya un necio
dispuesto a darle trabajo.
Puede que no le preocupe
hacer vida de parado
con la pensión que le queda
y que no es moco de pavo.
Puede decirle a Sonsoles
las largas listas del paro
y que ya tiene costumbre
porque él nunca la ha incado.
Él, sin darle un palo al agua,
es Presidente de Estado.
Pues, en estas circunstancias,
aparece el líder vasco
dispuesto a plantarle cara
al Presidente de Estado.
Él viene con malas pulgas,
el viene muy cabreado,
con mala uva e inquina,
pues dice que le ha fallado,
una vez más, Zapatero
en asuntos de Juzgado.
Dice que le prometió
un Bildu legalizado
y permitió que el Supremo
les haya finiquitado.
Este líder es muy fino,
este líder es muy vasco
y un Urkullu, por su padre,
porta sobre los zapatos;
trae, a modo de aureola,
el ectoplasma de Arzallus.
Trae el erreache negativo,
privativo de los vascos,
fluyéndole por las venas,
haciendo un predestinado;
es una sangre distinta
a la sangre de los Galos,
a la de Iberos y Celtas,
la de Tirios o Troyanos,
a la de Griegos o Rusos,
los Godos o los Romanos;
sangre mora, ni una pizca;
tampoco, de Chino o Ario.
Es una sangre purísima
muy digna de un relicario;
que la dejó el Padre Aitor
para que llegara a Arzallus,
a Anasagasti y Setién,
al Otegui y sus sicarios
y no se olvidó de Idígoras
ni dejó a Erkicia olvidado.
El Urkullu está violento,
el Urkullu está enfadado;
ahora está de mala uva,
ahora tiene el mosto agriado,
se sube por las paredes
y está llegando al tejado.
Él necesita a sus chicos,
necesita a sus muchachos;
él quiere recuperar,
de nuevo, su País Vasco.
Él tiene, en sus valles verdes,
el caserío ocupado
por unos putos okupas
que le dieron varapalo
y hacen allí lo que quieren
y hacen de su capa un sayo;
no se atienen a razones,
no le hacen puto caso.
El caserío está en ruina
y los prados agostados,
una vacada famélica
hoza en los resecos prados
y no pueden ordeñar
un pezón que está ocupado.
Las huertas abandonadas,
no hay coles, pimientos, nabos,
no hay legumbres ni lechugas,
solo mala hierba y cardos.
Quiere echar, a toda costa,
los infames aliados
que rigen, en plan okupa,
en ese lugar sagrado
que es Parlamento de Euskadi
y es la voz del Pueblo Vasco.
Exige un Bildu, que arropa
a esa banda de sicarios
y anda escasa de dineros
por no chupar del erario.
Quiere todos los derechos
para ocupar los escaños
que les concedan las urnas
en ayuntamientos vascos;
chupen del erario público,
que puedan mandar regalos
a los Gudaris de Euskadi
que, ahora, andan exiliados
más allá de las fronteras
y con posibles escasos;
otros, están en prisión,
vilmente martirizados
por régimen opresor
que oprime a todos los vascos.
Dice Urkullu que tiene
los nogales muy cargados,
que ahora están las nueces verdes
y es preciso varearlos,
para recoger los frutos
y los buenos resultados.
Si él no dispone de Bildu,
como había asegurado
el Bambi de la Moncloa,
Urkullu quita el cayado
y el presidente se esmorra
en comicio anticipado.
Zapatero le promete
unos buenos resultados,
porque le quedan seis jueces
ocupando los escaños
del Tribu… Constitucional
y éstos le harán el apaño.
Urkullu se va contento
con un Bildu, de regalo.
(Madrid, 5 de Mayo de 2011)

miércoles, 2 de mayo de 2012

ROMANCE DE TOROS Y SANGRE

ROMANCE DE TOROS Y SANGRE

¡Qué no quiero verla!
Que no quiero ver la sangre
de Chaves sobre la arena
en una tarde de Agosto,
justo después de la siesta,
frente a un cornúpeta cruel
en la corrida cruenta
donde títulos no importan,
ni si ese fajín le aprieta,
ni si ha perdido el estoque,
ni si no encuentra muleta.
Sólo, frente a la verdad
que es una verdad cornúpeta.
Noche de luna de plata
como la que Lorca viera
besando los olivares
y peinando sus guedejas.
Noche de luna de plata
con su cinturón de estrellas,
noche de viento y murmullo,
noche de carnestolendas
que parirá un nuevo día,
pero será de Cuaresma
que es tiempo de privaciones
y es tiempo de penitencias.
¡Que no quiero verla!
Que no quiero ver la sangre
de Chaves sobre la arena.
Trae el viento los murmullos
con las verdades a medias:
lo que uno dice que es cierto,
otro jura por su suegra
que son mentiras, basuras
que siembra Javier Arenas;
si lo que dice no es cierto,
que se le muera la suegra.
( Mala querencia le tiene
a la madre de Manuela ).
Hasta el propio Rubalcaba
sale, a cara descubierta,
y segura que por Chaves
mete su mano en la hoguera:
de acrisolada honradez
y sincero, aunque nos mienta;
le apoya todo el Gobierno
por presunción de inocencia.
¿Cuándo habrá dicho verdad
el Rubalcaba, en conciencia?
¡Que no quiero verla!
que no quiero ver la sangre
de Chaves sobre la arena.
Tarde de correveidiles,
de marujas indiscretas,
narradores de secretos,
descubridores de cuentas,
urdidores de manejos
y chismorreos de prensa.
Los vientos huracanados
traen, en brazos, nubes negras:
nubes de negros presagios,
nubes de crueles tormentas,
nubes armadas de cuernos
que quieren pisar la arena.
Ya mugen, entre encinares
y afilan sus cornamentas
toros de negro azabache
al pie de Sierra Morena:
( finca de Curro Jiménez
y del famoso Juan Guerra )
donde, el uno, a trabucazos
y, el otro, cafés con crema
se forraban el bolsillo
con las fortunas ajenas;
hoy, dehesa de los Chaves
donde Iván Chaves maneja
mamandurrias oficiales
para un puñado de empresas
que chupan dinero público,
gracias a sus influencias.
Toros negros de la noche
que ya en el toril patean
y afilan contra los muros
sus cuernos para la arena.
¡Que no quiero verla!
Que no quiero ver la sangre
de Chaves sobre la arena.
Otros toros furibundos
desde la sierra de Huelva
agitan los cascabeles
que cuelgan de la entrepierna
y mugen ciertas verdades
que contra Chaves atentan.
Son toros de Paula Chaves
que entró en Empresa Minera
para sacarle a su padre
diez millones en colecta.
Manuel dice que no es cierto
que Paula fuese minera,
porque su niña ingresó
en convento de Salesas
para rezar por el mundo,
pidiendo a Dios cosas buenas
contra el demonio del paro
que desangra nuestra tierra.
Los diez millones, son dote;
lo exigieron las Salesas
como pensión vitalicia
para la novicia nueva;
ya que sólo de oraciones
la clausura no alimenta.
No es mamandurria industrial,
fue donación a la iglesia
por la salvación del alma
de familia principesca
y de las almas podridas
que Satanás encadena.
Pero los toros de Paula
van persiguiendo la arena.
¡Que no quiero verla!
Cientos de toros de lidia
entrenan en las dehesas
de los ERES andaluces
que acojonan a cualquiera
y son toros cuernilargos
a los que Chaves se enfrenta.
Una lucha desigual
en la Maestranza esperan
y presidirá la plaza
Mercedes Alaya, Jueza,
que es virtuosa en la leyes
y muy clara en las sentencias.
¿Cortará Chaves un rabo?
¿Chaves cortará una oreja?
¡Que no quiero verla!
Tiempos de sangre y de duelo
son los que a Chaves esperan.
No me digáis que la mire
porque la sangre me aterra.
Sangre, bordándole el muslo
o floreciendo en pechera,
como un capullo muy rojo
que siempre en puño tuviera.
Que no quiero ver la sangre
de Chaves sobre la arena.
¡Que no quiero verla!

(Madrid, 10 de Abril de 2011)