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martes, 27 de marzo de 2012

ROMANCE DEL SEPARATISTA

ROMANCE DEL SEPARATISTA

Ahora resulta que Jordi,
catalán e ilustre enano,
sigue contando su historia
escrita de propia mano;
cuenta así lo que le crece
y, lo que le hace menguado
oculta bajo un olvido
que yo creo interesado.
Publica ya el tercer tomo;
pronto vendrá con el cuarto,
pues le quedan, todavía,
muchas cosas en el saco
y no quiere el “gran rechoncho”
pueda quedar olvidado
mucho de lo que hizo bueno
y poco de lo que hizo malo.
Este ilustre catalán
fue navegando los años
y llegó a su madurez,
más que creciendo, engordando;
difícil de rodear
pero muy fácil pal salto;
y yo prefiero saltarle
a tener que circundarlo.
Este ilustre en Cataluña
y en toda la tierra enano,
nos va narrando sus glorias
y éxitos alcanzados,
como “honorable”, que fue;
hoy es un gran jubilado
que disfruta de pensión
(pues dice que la ha ganado)
y que supera, con creces,
a la de un Jefe de Estado;
si él mismo se la asignó
no iba a andar con medios paños;
se la puso cojonuda
y no se dejó, olvidados,
privilegios, a mayores,
que no alcanza el ciudadano.
¿Contará tejemanejes
y los múltiples apaños
con su amigo Prenafeta;
los millones que de Huarte
se fueron evaporando,
a fuerza de acalorarse?
¿Los millones que volaron
de la Caja Catalana
por no aguantar encerrados,
hartos de la caja B
y de ser extraditados?
¿Y de Maciá Alavedra
que no llegó a procesado
por los mutuos cambalaches
con la élite amañados?
Su amigo Pasqual Estevill,
el Juez que fuera entrullado
prevaricador confeso,
que sus amigos compraron
porque no hurgase chanchullos
de su CIU y aledaños…
¿Qué contará en sus memorias
el “honorable taimado?
Podríamos contar más,
son múltiples los apaños;
pero, hoy, el “honorable”
viene a ser romanceado
porque dice que le sobra
esa España, que ha ocupado
por la fuerza Cataluña,
y él quiere su propio Estado:
independiente, europeo,
y de España separado.
Él, como aquel “Juan Palomo”
que comía su guisado,
quiere guisar Cataluña
y arrancarla de un bocado.
Él, nunca aprobó el casorio
de la Isabel con Fernando
ni aquello del “tanto monta”;
pues él nunca montó tanto.
Hoy pretende cabalgar
su País, como caballo
que alcanzará la excelencia
en un futuro inmediato.
Le apoyan Arturo Menos,
un gran montón de pazguatos,
más su hijo Oriol Pujol
a más de sus seis hermanos,
que los parió Ferrusola
de España independizados;
ya que el esperma de Jordi
era catalanizado.
Cuando tenga su País
debidamente formado,
reconocido en la ONU
y en la Europa incrustado,
pedirá, a quien corresponda,
sea devuelto el Condado
de Atenas y Neopatria;
que ya fuera conquistado
por su Berenger de Entenza
y Almogávares ufanos
cediéndole a Aragón
servidumbre del Ducado.
Por su Cataluña Patria.
por su Cataluña Estado,
dice, cual Belén Esteban,
yo, por Cataluña, mato.
El más listo, entre Pujoles,
dice: “basta ya de engaños,
que España es el agua sucia
donde quieren enfangarnos;
somos la raza más pura,
si excluimos a los vascos;
deje España de ocupar,
deje España de Robarnos”.
Así habló Oriol Pujol
(gili, cual sus cinco hermanos,
la su madre Ferrusola
y su padre “El Gran Enano”);
quedándose tan contento,
tan orgulloso y ufano:
“primero la Hacienda propia
y, después, su propio Estado”.
Duro lo tiene Rajoy
con Mas, Jordi y sus vástagos.
(Madrid, 27 de Marzo de 2012)

domingo, 25 de marzo de 2012

ROMANCE DE LAS MARUJAS

ROMANCE DE LAS MARUJAS

A las puertas de un mercado
de la ciudad de Sevilla,
cerquita del “monipodio”
de Chaves, Griñán, Zarrías,
se vinieron a encontrar
Mari Luz y La Paquita
cargadas con las sus bolsas
y con las compras del día.
--¡Cuánto bueno, Mari Luz! --
--Más de dos meses hacía
de no encontrarme contigo.--
Sus dos besos, la Paquita,
le regaló a Mari Luz
y estampó en ambas mejillas.
--¿Qué se cuenta por el barrio?--
-- ¿Qué se va a contar, Paquita?
Las sentencias de la Juez. --
--Esa Juez… ¿No es Merceditas? --
--La misma que viste y calza.--
--¡Los cojones de mi niña!
Más bonita que un San Luis
y, aunque la ves menudita,
es experta en cocinar
los chorizos a la sidra.--
--Se dice que ha cocinado
al mismísimo Rey Midas.--
--¿Al que predijo el Profeta,
según Eloy refería?--
--El mismo, que viste y calza,
el que hizo un máster de Midas,
el que doraba besugos
del Partido Socialista,
usando oscuros apaños
de la magia o de la alquimia.--
En esto, sale La Amparo
con escuálida bolsita
y saluda, cariñosa
y asustada, a las amigas.
--¡Válgame la Macarena!
Tan solo una pescadilla,
dos tomates y un cogollo,
puedo llevar de comida.
¡Cómo han subido los precios!
Y mi Antonio sin manija
donde coger unos euros;
más parado que esa esquina. –
--¿No tiene alguna pensión? –
Le pregunta La Paquita.
--¡ Qué va! Ya va pa tres meses
que no conoce la guita. –
--¿Por qué no se fue a pedir
un manoseo al Rey Midas?
Hoy sería un potentado
y tú, una potentadita. --
--Lo intentó, pero mi Antonio
no quiso ser Socialista,
ni apuntarse a la UGT;
así vamos por la vida
con más hambre que Carpanta;
siempre rascando las tripas. –
--Pues yo, -dijo Mari Luz-
y lo sé de buena tinta,
sé que Francisco Guerrero
no tiene idea de alquimia;
lo que sabe el “gran chorizo”
es conceder regalías
a las gentes del Partido
y también a la familia;
porque le puso Griñán,
cuando en Hacienda ejercía,
un mogollón de millones
sin control. –
--¡Que gollería! –
--Con el dinero del paro
esnifaba cocaína
en compañía del chofer. –
--Jesús, Jesús… ¡No me digas!
Ya puede esperar mi Antonio
que lluevan peras y guindas,
antes de encontrar un curro
en toda la Andalucía. –
--Si es que son unos cabrones. --
--¿Solo cabrones, Paquita? –
--Yo lo siento por las madres
de estos putos socialistas;
mientras dicen que gobiernan
roban el dinero y sisan
para vicios de entrepierna
y bolsas de cocaína. –
--¿Qué otra cosa merecemos? –
--Es verdad. -Dice Paquita-
Por no votar con cabeza
y por votar con las tripas,
hemos puesto a estos mamones
a mamarse Andalucía. –
--Ya llevamos treinta años
y, muchos, quieren que sigan
engordando los tocinos
y llenando las barrigas. –
--Dicen que el PP recorta,
-les susurra la Paquita.-
dicen que son dictadores,
que son cabrones franquistas,
que impondrán el “Cara al Sol”
como himno de Andalucía.--
--No creo que les importe
a Chaves, Griñán, Zarrías,
se los saben de memoria
pues de Falange venían.--
--Si es que lo han robado todo.--
Les aclara la Paquita.
--Treinta y tres de cada cien,
al sol, se rascan las tripas;
mi Antonio es uno más.--
--Progreso de Andalucía:
sólo nos queda una industria
con producción infinita.--
--¿Cuál? –Pregunta Mari Luz.-
--Pues la Gran Chacinería.--
Vino a responder la Amparo,
con retintín e ironía.
--Esa ha producido a tope;
hasta horas extras hacían;
que inundaron de chorizos
las tierras de Andalucía.--
--Mañana, las elecciones.--
--¡Sálvenos la Virgencita;
que la Virgen Macarena
encienda la lucecita
y dé el sentido común
a gentes de Andalucía.--
--Me voy.-- Dijo Mari Luz.-
--Y yo he de hacer la comida.--
--La mía, -dijo la Amparo-
es poca y se hace deprisa.
--Que mañana cambie todo
con PP en Andalucía.—
--¡Dios te oiga, Mari Luz!--
Le contestó La Paquita.
Y las tres se dirigieron,
cada una, a su cocina.
(Madrid, 24 de Marzo de 2012)

martes, 20 de marzo de 2012

ANDALUCÍA: FERIA ELÉCTORAL

ANDALUCÍA: FERIA ELECTORAL

Don José María Pemán, gran articulista, dramaturgo, poeta y fino coñón (desterrado de las de las librerías de España en tiempos del Gonzalazo por franquista, que dice Alfonsito Guerra, más machadiano) sin duda, estos días escribiría esta “Feria Electoral” en sustitución de su famosa “Feria de Abril de Jerez”. ¡Como hay Dios!

“Y es que Andalucía
es una señora de tanta hidalguía
que apenas importa “lo materia”.
(¡Y un huevo de Guerrero y otro de Griñán!)
Ella es la inventora de esta fantasía
de comprar, de vender, de mercar,
de dar subvenciones con gran alegría
juntando a la par
partido y familia…
La Campaña es un modo de disimular.
Un modo muy chusco
de comprar los votos
regalando por doquier muy caros “pelucos”,
euros pa un negocio,
millones pal socio,
“eres” para suegras, esposas, cuñadas,
pa un primo lejano que quería un gran chollo,
pa otros del Partido que quieren ganancias
y una pensión gorda, por vida mortal,
dentro de una empresa, un tanto lejana,
que el privilegiado ni “sá” donde está.
--¿Dos millones, pides?... ¡Qué cursilería!
En Andalucía
con doce millones no hay ni “pa empezá”.
Que al chollo echarle un poco de “sá”.
Lo de menos es la honradez.
Lo demás es la gracia, el “aqué”,
el hacer que no vuelvo y “volvé”,
y darle al chanchullo su sal y pimienta
como debe “sé”.
Desfalco y poesía. ¡Chollo a tutiplén!
Coger el dinero de todos
y darle acomodo en las cuentas secretas
de los amiguetes… ¡Una, dos y tres…
tres banderilleros en el redondel!
“Pero volvamos al caso.
Móntate a la grupa mía.
No hay en toda Andalucía
caballo de mejor paso
ni de andar más señoril.
Vamos a darle un vistazo”
a la Campaña de Marzo
y tú podrás ver aquí
los sinvergüenzas señores
que vienen a comprar votos
urdiendo mil artimañas
para asarse las castañas
al margen de la honradez.
Podrás ver el señorío
de chorizos con tronío
que tienen la cara dura de olvidarse de su historia
y dejarse la memoria para mejor ocasión;
son cosas del rojerío:
vuelven a mover la noria
pues quieren sacar más pasta en el cangilón.
Zumba un rebullicio largo y palabrero;
--Mira, tito Jaime, aquel es Guerrero;
dicen en el “cole” que se hizo Rey Midas
y doró besugos con tanta alegría
que se hicieron de oro colegas, parientes,
amigos del jefe y la compañía
de un “Curro” que esnifa llevando el volante.
Rojo señorío. Gentes con talante.
Gentes que dejaron su traje de pana
y hoy visten de fino, carteras forradas
y una indiferencia de duro granito
(en ética escasos, en dinero ricos)
que portan en jetas muy usadas.
Allí, en un estrado,
sonriendo con pinta de honrado
recita su mitin Antonio Griñán:
--“¡Dadme vuestro voto!”
--¿Para qué lo quieres? –Pregunta la Eulalia.
--“Para hacer más grande nuestra Andalucía”.
--¡Vaya gollería!
¡Querrás decir tuya! –Responde con sorna un tratante viejo
que frunce entrecejo con gran maestría--
--Yo tengo diez votos en casa.—Propone Tomás—
Si me das tres ERES de Merca Sevilla
los diez te los puedes “quedá”.
--Es que soy agnóstico en temas de ERES.
Responde, muy serio, Griñán.
--Sin embargo, puedo, si quieres,
en caso que tengas idea de un negocio
darte subvenciones para ti y un socio
que aporte más votos en las elecciones.
A fuer de sincero, son buenas razones.
--¿No te lo decía? –Sugiere Tomás a su esposa—
Nuestro Presidente es pura poesía
y puede seguir treinta años
llevando a ésta, nuestra Andalucía,
por sueños extraños.
Y sigue la Feria, en batiburrillo
de sones, música y ruidos,
como los ladridos de un perro sarnoso
que lame sus partes tras una caseta.
Y sigue la fiesta:
“Hay un viejo negro, cenceño y enjuto,
que vende globitos.
Y el que por dos euros retrata al minuto,
y el ofrece flores, y el que vende pitos”,
y un Presidente, que olímpicamente,
reclama los votos, charla, itera y miente
con el gesto grave de un emperador:
mirada gatuna, el pelo entrecano,
la barbas, cual campo de cardos
ya medio pacidas por mulo glotón.
“Y así va la Feria.
Como en una noria,
una, cien, mil veces
pasa el cangilón.
Así se va el día. La noche ha cerrado.
Llega el farolero, gruñón y casado,
que viene apagando la iluminación”.
Así son las cosas de esta Andalucía:
tras los treinta años de gobernación,
miseria y poesía.
(Madrid, 15 de Marzo de 2012)

miércoles, 14 de marzo de 2012

ROMANCE DEL "GRAN OVEJO"

ROMANCE DEL “GRAN OVEJO”

España partida en dos,
de siempre, necesitaron
para sentirse en la izquierda
completos y realizados;
ellos serían los buenos,
en la otra parte los malos:
los fascistas, los franquistas,
ladrones patibularios,
los opresores sociales,
los inventores de esclavos,
los que apoyan capitales;
en fin, todos los malvados
que chupan la sangre al pueblo
y, con ella, han engordado;
éstos, la parte derecha,
en la división del campo,
ocupan porque se sienten,
por heredad, propietarios.
Hurgando en la cancha izquierda
encontrarás los “medianos”:
medio cerebro, por barba,
común sentido anulado,
voceros de sin razón,
justicia de un solo plato
con parche en el ojo izquierdo
y al PP avizorando.
Son genios de medio pelo
con sus conceptos medianos:
sólo, lo que me interesa;
lo demás, para el extraño;
la ley, si me favorece;
si no es así, la saltamos;
el poder está en el pueblo
y somos pueblo soberano;
como la calle es de todos,
nosotros nos la ocupamos
y, si algo nos molesta,
simplemente, derribamos:
seguridades, industrias,
y las puertas de los bancos
por guardar sucio dinero
nosotros las asaltamos.
Los coches, que no son nuestros,
con gasolina quemamos
pues arden de puta madre
al no ser de proletarios.
Esta España dividida,
ya nos decía Machado,
mientras que la una piensa,
la otra da testarazos.
Demostraron en los treinta
del siglo veinte, pasado,
que en España puede arder
un convento hasta el tejado.
Las tres veces que tuvieron
este País en sus manos
lo dejaron de erial,
completamente quemado.
“La oveja con su pareja”.
Así completa el rebaño
de las churras y merinas
un líder medio-mediano,
que repica su cencerro
convocando a su ganado.
Todas las ciudades “mestas”
para el paso del ganado
que enmierdarán avenidas
de cagaritas y flatos;
pues también los barrenderos
tienen derecho al trabajo.
El “rabadán” Rubalcaba
cencerrea por lo alto
y quiere ocupar las calles
con el su lanar ganado,
para impedir que Rajoy
les haga un fuerte esquilado.
“La oveja con su pareja”:
Rajoy con el Obispado;
él, y su Partido Obrero,
está con los Sindicatos
para tocar los bemoles
a este Gobierno bastardo,
que quiere cortar derechos
por el obrero alcanzados;
pretende dejar Convenios
a obreros con empresarios
y quitar el “momio padre”
a los fuertes Sindicatos.
--“Es una grande putada
cortar cuanto costó años
en una lucha de clases
de obreros contra empresarios”--.
Con él, Dogoberto Méndez;
con él, Toxo, perro alano:
dos duros perros de presa
con los dientes afilados
pa morder entre las ingles
a Rajoy y sus muchachos.
Las ovejas, convocadas;
los cencerros, repicando;
los mastines, dirigiendo
por la “mesta” los rebaños;
las pancartas erizadas,
y los borregos balando.
--“No queremos los recortes
que el Gobierno ha decretado;
nos quitan el “chollo padre”
de los ERES concertados,
robándonos comisiones
que son derecho instaurado”--.
Así ladra Dogoberto
y convoca a su rebaño,
mientras el alano Toxo
ladra en el otro costado.
“La oveja con su pareja”,
dice, Rubalcaba, airado:
nosotros, con los obreros;
Rajoy, con el Obispado;
y, como la calle es nuestra,
nosotros la ocupamos.
Los rebaños por las “mestas”
irán el once de Marzo
y se quedará Rajoy,
en Moncloa, acojonado.

(Madrid, 8 de Marzo de 2012)

domingo, 11 de marzo de 2012

LA MARCHA... ¿TRIUNFAL?

LA MARCHA… ¿TRIUNFAL?

Si Rubén Darío, levantase la cabeza, cambiaría su versión original por ésta, más adecuada al momento y acorde con los susodichos.

¡Ya viene el cortejo!
¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines.
Las pancartas que portan voceros;
ya vienen, pana y Rolex, el cortejo de los malandrines.
Ya vienen llenando avenidas y plazas y calles,
los grandes rebaños de viejos castrones y tristes ovejas
balando, solemnes, viejos disparates
mientras ladran las bocas barbadas de los grandes jetas.
Se escucha el ruido que forman bocinas de los pancarteros,
los graves balidos que lanzan humildes ovejas,
las botas que aplastan la tierra
y muchos voceros
en cálido coro
que iteran consignas dispares.
Ya pasan los duros obreros
bajo la esperanza de sueños banales.
La megafonía de pronto levanta sus sones,
zumban abejorros
en cálido coro
que envuelven paridas de Toxo
y de Dogoberto las declaraciones.
Él dice la lucha, la herida venganza,
los ásperos cortes,
la pérdida pronta del “reino de jauja”,
el duro recorte de las subvenciones;
listos liberados
y rojos mastines
que muerden tobillos de humiles parados.
“Los áureos sonidos
anuncian el advenimiento
triunfal de la Gloria;
dejando el picacho que guarda sus nidos,
tendiendo sus alas enormes al viento,
los cóndores llegan. ¡Llega la Victoria!”
¡Ya viene el cortejo!
Señala una dama a su acompañante:
--mira la expresión resabiada del “sieso”
que parece dogo de fiero talante--.
Hoy las feministas transportan su fuero
y tras las pancartas avanzan sus rostros de rosas
y la más hermosa
reclama el aborto de pleno derecho.
Honor al que trae la bocina más fiera;
honor al chorizo y a los liberados
que pueden sufrir los recortes de extrañas tijeras.
¡Trombones! ¡Petardos!
Las trompas de guerra resuenan;
de voces los aires se llenan…
--Soflamas de huelga cercana,
azuzan los líderes bravos
que encarnan la gloria pasada…
Y al sol que hoy alumbra las viejas victorias ganadas,
y a Toxo y a Méndez que guían su grupo de obreros;
al que pide y exige sus fueros,
al que pide un trabajo muy blando por mucho dinero,
al que le encabrona el dinero del amo
que tiene sartén por el mango
y puede mandar más obreros al paro,
la noche, la escarcha,
sean pisoteados como cucarachas
por ser almas ruines del Gran Capital.
Este es el alarde de bravuconería
que en el once M ocupan las calles y plazas
clamando rencor y venganza
contra un Gobierno que toma medidas;
y es que Socialismo la dejó muy herida
después de ocho años de Gran Carnaval.
Rubalcaba, Toxo, Lara y Dogoberto,
(lo de Dogo, por cara de perro de presa;
lo de Berto, pa disimular)
inundan la Puerta de Sol y Gran Vía
haciendo su Marcha Triunfal;
Los sones invaden el aire hasta el cielo,
cantan, los que saben, la Internacional.

(No tienen en cuenta, que el día que los hambrientos del mundo se levanten unidos, a los primeros que se pueden comer es a todos estos chorizos, bien cebados en el pesebre público, aunque les falte el pan para el bocata).
(Madrid, 11 de Marzo de 2012)

lunes, 5 de marzo de 2012

ROMANCE DE "INVICTUS"

ROMANCE DE INVICTUS

Invictus ha regresado, ha ganado, con el 59,22 % de los votos, la Secretaría General de PSOE de Madrid. Nombra una Ejecutiva de 50 componentes con un espíritu integrador verdaderamente ejemplar, incluye a tres del 40,78 % de la oposición que no le votó. Un “Invictus con derecho de pernada”. Recordamos el romance sobre el gran “cartelón publicitario” de las elecciones a la Presidencia de la Comunidad de 25M. Toda una premonición.



La luna baja a Madrid
con su polisón de nardos;
el Gómez la mira, mira,
el Gómez la está mirando.
--Dime, luna, luna, luna.
¿Para quién es el caballo
que cabalga, blandamente,
bajo el polisón de nardos?
--Es el caballo Babieco
que en las Babias fue criado,
de la estirpe de Babieca
que al Cid fuera regalado.
Desciende de misma sangre
y pastó los mismos prados.
Negra cascada sus crines,
negra cascada su rabo,
a lomos del negro lomo
tienes triunfo asegurado.
Desde hoy, serás “Invictus”,
ya que el título has ganado
luchando como un buen líder,
ganando en todos los campos,
tanto del partido propio
como del bando contrario.
Invictus en el palenque
lanza en ristre peleando,
Invictus con el mandoble
manejado con dos manos,
Invictus con hacha y maza,
Invictus con flecha y dardo,
Invictus sobre la arena,
Invictus en el tablado,
Invictus, también, en mítines,
Invictus en el estrado,
Invictus con Zapatero
(Presidente inusitado)
Invictus contra Jiménez
que fue china en el zapato.
(endilgo del Presidente
que estaba muy cabreado
por negarle la obediencia
que antes le habías jurado).
Invictus en toda lid,
Invictus como pazguato”.

Esto le dijo la luna
con su polisón de nardos;
el momento era propicio
y la ocasión pintó en calvo.
La luna, del cinturón,
trae la Tizona colgando
y una rodela de cuero,
con crucero trebolado,
le dona como defensa
para la lluvia de dardos
que ha de lanzarle la Aguirre
con su verbo envenenado.
Conseguirá en los Comicios
un triunfo mayoritario.
Tomás Gómez será Invictus,
tanto a pie, como a caballo.
Sobre el lago del Retiro
riela un rayo plateado.
Otro rayo, inquisitivo;
hasta Parla va rielando;
atravesó los cristales,
sin romperlos ni mancharlos,
y hurgó, bajo las alfombras,
los efectos impagados:
doscientos cuarenta kilos,
que no son moco de pavo,
entre facturas pendientes
y pagarés no abonados,
que Gómez dejara ocultos
y descubrió el puto rayo.
ZP le dio el Partido
con cargo de Secretario
y dejó el Ayuntamiento
completamente arruinado:
un déficit cojonudo
y alguien tendrá que pagarlo.
Se deben veinte millones
a ese tranvía “estrellado”
que trae una renta impuesta
de diez millones por año.
Otra obra, singular,
fue la emisora de radio
que sigue costando un pico
aunque nunca haya radiado.
Ahora tendrá que pagar
quien heredó el embolado.
Genialidades de Invictus
que en los dos últimos años
no presentó cuenta alguna
a Fiscalía de Estado;
todo bajo las alfombras,
oculto y a buen recaudo;
ya llegará el tonto útil
que habrá de justificarlo.
¡Qué cosas se fue a encontrar
aquel puñetero rayo
hurgando bajo la alfombra
a la que llegó, rielando!
Invictus critica ahora
gritando en tono muy alto:
“¿Porqué Esperanza presume
de un metro, casi acabado,
si el suburbano dichoso
no ha llegado hasta Buitrago?
En eso, de echarse flores,
Aguirre se está pasando”.
Invictus a Presidencia;
Invictus al estrellato,
relincha el negro Babieco
en la lógica piafando.
La luna vino a Madrid
con su polisón de nardos.
Trajo un Invictus cerril,
trajo un Invictus petardo
que, si el día veintidós,
este veintidós de Mayo,
explosiona presidencia
con el recuento cerrado,
tendrá el pueblo de Madrid
un Presidente pazguato;
lo mismo tiene Moncloa
y, ya ves, vamos tirando
hasta el nivel de pobreza
y un enjambre de parados
que libarán en las flores
porque el alimento es caro.
El día de los Comicios,
con el recuento cerrado,
Invictus mutará en Victus
un tanto desmejorado;
la luna volverá al cielo
con su polisón de nardos
y Babieco y Tomás Gómez
irán a pacer los pastos
de las montañas de Babia
y el cuento se habrá acabado.
Aguirre seguirá en Sol,
por lo menos, cuatro años

(Madrid, 18 de Abril de 2011)